¡MIRA QUE ES RARO EL VIENTO!

Sentada en el jardín, ella levanta su mirada del libro y observa la copa de un viejo árbol que deja pasar el tiempo, tranquilo, en un rincón. Sus ramas, inmóviles, coquetean con los pájaros, que le hacen cosquillas al picotear su dura corteza.

De pronto, sin avisar, una leve brisa comienza a bailar con las hojas una danza lenta, como de vals, y giran besándose una y otra vez. Pero la brisa se convierte en vendaval. Las ramas, desprevenidas, se tuercen peligrosamente, expulsando bruscamente a las hojas, que prosiguen su baile en el suelo, subiendo y bajando, girando una detrás de otra en un extraño tiovivo.

Ella intenta domar su melena, que se despeina y se enreda tapándole los ojos al mismo compás frenético de las hojas. Con la otra mano aplaca la desfachatez de su impúdica falda, que quire seguir el camino del viento, momento que aprovechan las traviesas páginas del libro para desfilar a paso rápido, huyendo del sitio donde se suspendió la lectura, queriendo comprobar si ella estaba atenta a sus palabras. A lo lejos se pitan las sirenas de los coches de bomberos, como graznidos de pájaros de mal agüero, y ella imagina que, en algún lugar de la ciudad yace ahora un tiesto roto, inerte tras caer del balcón donde presumía, y ahora los pétalos de un geranio tiñen de un rojo siniestro la acera, o quizás que el árbol más débil del parque ha terminado su larga vida de vigía y descansa por fin sobre la hierba que antes lo miraba envidiosa.

A ella le inquieta y le abruma tanto alboroto y mira al cielo buscando señales de cuándo acabará ese trajín, temerosa de no poder seguir el ritmo que el viento le marca.

Pero tras la tempestad viene la calma. Las hojas caídas reposan por fin su borrachera, formando un montón deforme en el jardín. Ella siente otra vez el roce del pelo cubriéndole los hombros y su falda ha vuelto a tapar sus rodillas, donde descansa el alicaído libro. Sin saber por qué, ante la vacía pereza de la naturaleza, ella empieza a añorar al vendaval, molesta por tanta calma, y quiere sentir de nuevo el cosquilleo del pelo sobre sus ojos, y se siente irritada por la inexpresión de las ramas supervivientes del árbol.

Entonces grita furiosa a los cuatro vientos, porque tanta tranquilidad le parece ahora muy aburrida. Pero el viento no quiere oírla, está cansado de soplar. Necesita ser brisa durante un tiempo para coger fuerzas... ¡es tan agotador ser vendaval y estar todo el día alborotando!. Quiere dejar que los pájaros rehabiliten sus maltrechos nidos, que de las pobres ramas broten nuevas hojas, más verdes que las de antes.

Y la deja gritar, impasible, aunque en el fondo lo que de verdad desea es que en ese momento llegara otro viento más joven y más fuerte, quizás un cálido viento de Levante, y le soplara a ella inesperadamente por la espalda, despeinándola otra vez. Querría divertirse también él con el vuelo de las páginas del libro y el bailoteo de su falda. Le gustaría observar detenidamente su cara de asombro, pero ahora quiere ser espectador, y columpiarse risueño en una rama del viejo árbol, jugando él también con las hojas.

¡Mira que es raro el viento!